***
Электричка спешит в Москву...
Я давно ни о чём не плачу:
Это дождь.
Разве я живу?
Я здесь просто снимаю дачу.
Я тащу на себе свой быт
этим вывороченным просёлком,
где убит ты иль не убит,
ты и сам-то не знаешь толком.
Я-то ладно, я всё ж поэт,
я не зря хоть здесь умираю...
Конца-края России нет
и в ней каждый бредёт по краю.
