* * *
Витрувианским человеком
Я вписан в круг, затем в квадрат.
В меня же вписаны аптека,
Ночь, улица, фонарь и ад.

Я сам себе и шнур бикфордов,
И ждущий искры динамит.
Спроси меня «Какого чёрта?!»,
И взрыв тогда... не прогремит.

Спроси меня «Да что такое?!
Куда тебя опять несёт?»,
Я буду вежлив и спокоен,
И холоден, и вспомню всё
И внутривенно, и подкожно,
С черновика и наизусть...

Спроси меня «Коснуться можно?»,
И вот тогда-то я взорвусь.


* * *
На станах веток ноты почек
И пахнут музыкой стволы,
И обтекает одиночек
Толпа, стремясь во все углы,
И щебень птиц под каблуками,
И мошкары в кармане звень,
И можно Енисей руками,
А можно с головою в тень,
Всё заполошней и шустрее
Фонтана выпуклый зверёк...
Но тленье музыки не греет
Тех, кто в толпе, как островок.